De la promenade

C’est un petit livre (une centaine de pages) trouvé un peu par hasard : un traité intitulé De la promenade, écrit par Rémi Villedecaze, auteur à propos duquel on ne nous donne aucun renseignement ; il y a juste une petite photographie sur la quatrième de couverture. Le livre est paru aux éditions du Bon Albert en mars 1997. En feuilletant l’ouvrage, j’ai été retenu par l’argument, que je cite ici : « Loin d’être une activité innocente, la promenade relève de l’ontologie : elle tient un discours sur l’être, en même temps qu’elle constitue un acte de résistance à l’égard de la modernité : par définition, tout promeneur ne prend-il pas le maquis ? À l’écoute de la sagesse qu’elle dispense, l’auteur s’attarde, par les chemins de l’Aveyron et d’ailleurs, en compagnie de Pascal, Kierkegaard, Schopenhauer, Nietzsche où il goûte les charmes de la conversation, aux antipodes du spectacle et du theatrum mundi, cultivant, sur un mode souvent badin, un gai savoir et une morale dévolus au seul culte de la beauté. » L’ouvrage est divisé en cinq parties, toutes passionnantes : Diététique, L’autre dimension, Stations, Littérature, Paresse, équanimité, repos. Je cite ici un extrait du troisième chapitre, Stations :

Je conserve une impression époustouflante de la traversée du Mont Lozère, par une après-midi d’août, vers 16 heures, alors que la brume, déjà, tendait ses filets aux frontières cévenoles. Un miroitement de jaunes et de verts, de roses et de violets, malgré le ciel bas et presque menaçant, m’éblouit par sa vivacité. Dans ces circonstances, je suis la proie d’une boulimie frénétique : je voudrais dévorer ce tableau, m’en repaître jusqu’à plus soif ; je me roulerais par terre, comme un enfant sauvage, respirant l’odeur du sol mêlée aux arômes des plantes, quand des ajoncs m’arracheraient l’épiderme... La promenade rend fou et c’est tant mieux puisque la folie, avec la mort, le cloître, l’art, est un des procédés radicaux pour se retrouver « anywhere out of the world ».

Mes yeux scintillent, illuminés par des lumières aussi vives que les guirlandes qui ornent les sapins de Noël. La pénombre commence à s’installer, qui joue sur toute la gamme des gris ; elle se rapproche, gagne du terrain. Quelques gouttes d’eau estompent des teintes trop sombres ; la peinture à l’huile cède la place à une aquarelle dont les tons plus suaves adoucissent le climat.

Je suis resté longtemps à m’imprégner de cette atmosphère étrange. Je ne savais plus où se trouvaient mes yeux, mes poumons, mon corps ; tout se mélangeait dans un kaléidoscope qui pétrissait la Création. J’assistais à un bouleversement du monde auquel je participais mais dans la passivité, sujet devenu objet, soumis aux aléas d’un nouvel enfantement, pris dans une fantasmagorie où un maître se jouait de moi en m’offrant le spectacle inédit d’une genèse renouvelée. Le monde ruisselait de la blancheur des premiers instants, avec la grossièreté et la joliesse aussi, de ce que la main de l’homme n’a pas encore poli. Entraîné sans avoir bougé de mon poste d’observation, je vérifiais à nouveau que la promenade, dépourvue d’arsenal mécanique, était une incompréhensible machine à jouer avec le temps (l’enfant qui joue héraclitéen (1)), dont les rouages demeurent aussi "cachés" que ces  "choses" évangéliques que Dieu révèlera au grand jour, quand Il le décidera. 

Rémi Villedecaze  De la promenade  Editions du Bon Albert, 1997

(1) Allusion au fragment 56 d'Héraclite : Le temps fatal est un enfant qui joue, qui pousse des pions. C'est la royauté d'un enfant. (traduction d'Yves Battistini)

Images : (1)  Site Flickr

(2)  Site Flickr

(3)  Site Flickr

 (4) Jessica Naudin  (Site Flickr)