Sois bon envers les morts qui n'ont plus l'occasion
de se lever pour se charger de leur défense,
ne frappe pas un homme qu'on a mis en terre
puisqu'il ne peut tirer un bras du cimetière
pour écarter les coups, ne frappe pas les morts
puisqu'ils ne peuvent plus ouvrir la bouche pour
crier à l'outrage, ne médis pas des morts
car les morts malgré leurs trop nombreuses bassesses
qu'ils ont pu perpétrer durant leur vie terrestre
ont besoin d'être aimés pendant qu'ils sont sous terre
où il ne leur est accordé que de se taire,
et puisque la parole ainsi leur est ôtée,
ne damne pas la tienne à les couvrir d'opprobre,
au contraire adresse-leur de tendres discours
et berce-les en leur parlant tels des enfants
qui sont comme eux dans la terreur d'un monde énorme,
comme des chiens perdus qui traversent les rues
et dont les yeux angoissés jettent des alarmes
chaque fois qu'une auto les frôle et les dépasse
par peur qu'elle ne les écrase et les terrasse.
William Cliff Au Nord de Mogador Le Dilettante, 2018
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