Dieu n'est pas Fellini

Petits Français bien nourris et mal élevés, regardez-vous en représentation partout: y compris dans l’acte d’amour, aux yeux de votre partenaire. Le conformisme, le snobisme dorment au fond des lits avec la même arrogante tranquillité que dans les salons. Personne, jamais personne, ne se conduit «bien» dans un lit, à moins d’aimer et d’être aimé – deux conditions rarement réalisées. Et puis, parfois, comme si personne n’aimait personne... l’horreur ! Comme si tout ce dialogue tendu, décousu, presque cruel à force, que nous avons, que nous essayons d’avoir, devenait un rideau de fer forgé. Moi-même, qui essaye toujours obstinément, vaguement, de comprendre et qui suis restée en bons termes avec la vie, parfois c’est comme si je n’en pouvais plus, comme si mes interlocuteurs n’en pouvaient plus. Et je voudrais secouer la poussière de mes sandales et fuir vers les Indes. (Mais je crains que les routes hippies ne soient pas assez carrossables pour la Maserati) Ce sont mes amis, pourtant, qui me parlent et à qui je réponds, et nous nous comprenons. Mais l’image que j’ai de nous, finalement, c’est celle de ces soldats bardés de fer, d’acier, qui sur ces étranges bateaux, inventés par Fellini dans le Satyricon, s’approchent de la plage où doit mourir Tibère. Seulement, comme me l’a d’ailleurs dit Fellini, ces bateaux étaient imaginaires. Ils n’auraient jamais pu flotter et le premier de ces guerriers à trébucher serait tombé sans rémission au fond de l’eau, si Fellini n’y avait veillé. Seulement, Dieu n’est pas Fellini et, un jour, nous nous retrouverons tous au fond de l’eau, sans avoir compris grand-chose. Mais avec un petit peu de chance, nous aurons une main, gantée ou non de fer, cramponnée à la nôtre.

Françoise Sagan Des bleus à l'âme Flammarion, 1972 (réédition Stock, 2009)

 
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